Um dia, eu infarto!

Eu não gosto do dia dos pais. Quem me conhece sabe porque, então não vou ficar me explicando aqui, senão esse post seria enoooorme. E triste.

Mas não sou órfã de pai não, viu? É, eu tenho um. E compro presente pra ele todos os dias dos pais. A diferença é que eu sempre faço isso durante a semana, nunca às vesperas.

Dessa vez, porém, não tive tempo de ser uma pessoa phyna e organizada que vai ao centro numa tarde de clima ameno, com pouca movimentação e muito gramú.

Fui hoje, debaixo de um sol quentão (haja FPS!) muito calor e um bando de gente lerda, indecisa e que deixa tudo pra última hora.

Imagina um caldeirão borbulhante, cheio de gente demente. Sentiu? Foi assim.

Saí de casa certa do que ia comprar, onde iria comprar, mas ainda assim voltei pra casa três horas depois. Cansada, exausta, morta.

Não sei se é a data, a emoção, ou o quê, mas hoje todas as caixas de lojas/supermercados estavam quaaaaase parando, as pessoas andavam devagarinho e parece que ninguém sabia exatamente onde estava.

É por isso que eu também não gosto do Natal. Nem do Reveillon. Sofro!

Amar é...

...Desejar intensamente um brigadeiro de colher e, no fim do dia, encontrar sobre a cama uma latinha de Moça-Fiesta envolta por um lacinho de fita de cetim.

Coisinhas romantiquinhas me deixam tão feliz!

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PS.1: Eu não gosto de brigadeiro de verdade.

PS.2: Eu a-do-ro lacinhos de fita!

Parece mentira, mas não é!

Quando falo que estou fora de forma, todo mundo acha graça. Dizem que eu sou tão magrinha, mas tão magrinha, que se fizer dieta vou acabar sumindo.

É bem verdade que isso massageia o meu ego, torna meu dia mais feliz e me faz uma mulher mais reluzente... e mentirosa! Porque ninguém sabe o que eu escondo por trás desse jeans apertado e dessas blusinhas estrategicamente soltinhas na cintura.

Então, ter de volta a minha cinturinha de pilão deixou de ser apenas vaidade e se tornou uma questão de honra. Por isso voltei a correr no começo da semana. Por isso estou tentando manter a boca fechada.

Mas ainda me sentindo uma Teletubbie!

Alguém aí conhece uma receita milagrosa pra ficar com o corpo da XL sem ter que passar fome ou tomar aquele troço do (aaarghh!) chá verde?

Aceito qualquer sugestão, de macumba à reza forte!

Qual é a tua?

Eu ia fazer um post metendo o pau em todos os jornalistas que, depois de formados, decidem que são ótimos publicitários (!) e saem por aí abrindo agências e criando campanhas, mas minha mãe me ensinou a ser educada e não comprar briga à toa.

Mas que eu fico put# com quem invade o espaço do outro, ah, eu fico! Afinal, já dizia o poeta:

"Ado, a-a-do, cada um no seu quadrado!"

É tudo culpa do Graham Bell!

Já falei aqui que sofro de telefobia? Pois é, sofro. E como sofro! Chega a doer o coração toda vez que ouço o telefone tocar. Eu não tenho celular, evito ao máximo falar ao telefone mas, em algumas situações, é inevitável.

Prefiro mil vezes o msn, e-mail, telepatia, espiritismo... Não sei a que se deve isso, talvez seja por causa dessa minha voz de pato, ou da minha extrema timidez.

O fato é que me dá um nervoso tão grande em ter que falar com uma pessoa sem olhar pra cara dela! E se ela estiver fazendo careta? Se tiver fazendo outras coisas e nem prestar atenção no que eu falei? Se não entender nada do que eu disse?

E se a ligação cair, e a pessoa for obrigada a falar comigo de novo, ouvir de novo a minha voz de pato? E se tiver que, de novo, fazer careta ou se esforçar pra entender o que eu digo? E se, se....?

Tu-tu-tu-tu-tu...

Perguntas que não querem calar

Quando eu vou ter de volta esse cabelão lindo e brilhoso, no qual passei a tesoura sem dó, porque cismei que estava parecendo uma frequentadora fiel da igreja universal?

E quando, quando nessa vida eu vou conseguir me livrar dessa minha cara de bolacha Maria?

Saudades de ser magérrima...

PS: Na foto, a cunhada tagarela, com cara de doida. Rá!

Adeus, Michael!

Quando eu era criança, minha irmã (que devia ter uns quatro anos) chegou em casa com um postal com foto dele, pra dar de presente pra minha mãe, que era fã.

Na época, eu sabia apenas que ele era preto, ficou branco, cantava coisas que eu não entendia e dançava segurando o pinto.

Por muito tempo essa foi a ideia que eu tive do Michael. Depois vieram aquelas histórias com as crianças - nas quais eu nunca acreditei - e eu passei a vê-lo com máscaras, sempre se escondendo, sempre infeliz.

Não demorou muito pra eu sacar que o cara que segurava o pinto e gritava era, na verdade, o artista mais completo desse mundo, em todos os sentidos.

É uma pena eu ter demorado tanto pra entender isso. É uma pena ele não estar mais aqui. É uma pena o mundo ter esperado tanto tempo pra ver a sua volta aos palcos e, de repente, saber que isso nunca mais vai acontecer.

Quando coisas assim acontecem, só reforçam a minha ideia de que essa vida não tem sentido algum...

Por quê? Porque? Por que?

Desde criança, tenho mania de questionar tudo, minha mãe que o diga...

- De onde vêm os bebês?

- Com quantos paus se faz uma canoa?

- O que eu vou ser quando crescer?

- Por que você precisa de uma camisinha, se você já é grande?

De lá pra cá, já encontrei resposta pra maioria das minhas perguntas, mas tem uma que eu ainda não consegui entender: Por que diabos um cabeleireiro nunca entende o que a gente diz? Por que será que, toda vez que a gente pede pra aparar só as pontinhas, ele faz questão de nos deixar quase carecas? Por quê?

É nós!

Há pouco tempo atrás, Dieggo deu entrevista pra TV. Essa semana, foi minha vez de ter meus quinze minutos de fama e eu saí no jornal, falando sobre o outro blog - porque esse aqui num tá com nada, né? Tadinho!

O fato é que, aos poucos, a fama vem batendo à nossa porta e, se a gente pegar gosto pela coisa, meus caros... Pitt e Jolie que se cuidem!

Ah, tem mais sobre a matéria aqui.

Ai, meu Santo Antônio!

O dia 12 de junho definitivamente não me traz boas lembranças. Quando eu era solteira, ficava irritada com os casais felizinhos na rua e maldizia Santo Antônio pela minha triste solidão. Até que o coitado ficou de saco cheio e me deu uma mãozinha. Desencalhei!

Acontece que, desde que comecei a namorar, o dia 12 tem sido um carma, uma data perigosa, muito, muito temida. Sexta feira 13 é fichinha! Basta se aproximar o dia dos namorados pra coisa ficar feia pro meu lado. Acontece de um tudo: é ex-namorada que reaparece do quinto dos infernos pra incomodar, é crise de ciúmes, é TPM... Enfim, é briga! E olha que não é coisinha tola, não, de xingar a mãe do outro e gritar pra rua inteira ouvir, imagina... É briga feia mes-mo!

Tenho certeza de que botaram meu nome na macumba.

Dessa vez, por outro lado, a coisa foi diferente. O arranca-rabo aconteceu no início da semana e, pela primeira vez no Brasil, deu tempo de fazermos as pazes, oooohhhhh!

Ontem saímos pra comemorar (olha a carinha de casal bem-resolvido!) com direito a jantarzinho romântico, forró e tudo mais. Foi o nosso 5º dia dos namorados juntos, mas o 1º que passamos in love!

Será que Santo Antônio resolveu me dar uma trégua?

Mais uma promessa furada

Quando eu voltei de viagem, toda felizinha com as minhas compras, prometi pra mim mesma que dali por diante seria uma mulher estilosa.

Estaria sempre com as unhas feitas, cabelos arrumados, perfume, maquiagem e salto alto. Jurei que ficaria assim o tempo todo, até em casa. E que passaria a usar o creme hidratante para as mãos religiosamente.

Daí que cá estou eu, de jeans e camiseta. Rabo de cavalo e rasteirinha. Nem lembro de ter passado perfume hoje. Estou sem um pingo de maquiagem e dignidade.

Você pode até me dizer que muitas mulheres ficam estilosas de jeans, camiseta e rabo de cavalo. 

É. Muitas mulheres. Tipo a Angelina Jolie, a Victoria Beckham ou a XL. 

Mas eu, eu não...

Eu não resisto!

Eu sei que eu prometi aqui que não queria conversa com o senhor Roberto Carlos até o final do ano. Mas aí ele me aparece domingo, todo charmoso, rodeado de mulheres lindas talentosas e encantadoras. Um show e tanto!

Quebrei minha promessa e adorei tudo, exceto o vestido-embalagem-de-bombom da Sandy& Junior. Mas ela cantou tão bonitinho (sobretudo no final) que eu perdoo, vai!

De volta pro meu aconchego

O avião não caiu, eu não morri de frio nem de desgosto. Senti muita saudade, mas sobrevivi. Ou seja, ainda não é o fim desse blog.

Volteeeei, meu povo!!!

A viagem

Não, nada a ver com a novela. Nada a ver com espíritos também! Estou indo viajar. Justo eu, que não gosto. Justo eu que adoro ter meus pés bem fincadinhos no chão.

Vou ficar 10 dias longe, e já acordei sofrendo hoje. É assim, eu sempre sofro, sempre tenho vontade de chorar, antes de qualquer viagem. Não tenho medo de não voltar mais, não temo que o avião caia, não é isso. Eu simplesmente me sinto desconfortável em ter que ficar longe de casa, entende?

Não? Pois é, eu também não...

O que me conforta é saber que eu terei muito mais histórias pra contar, ok? 

Então, plis, não morram de saudades, estejam aqui quando eu voltar, rezem pra eu fazer uma boa viagem e se comportem bem na minha ausência!

Juízo, hein?

(Pero no mucho!)

A culpa é da TPM

Se tem uma coisa que eu não tolero nesse mundo, é a injustiça. E, na boa, acho super injusto a gente ter que passar pela TPM todo mês. Uma vez no ano já não seria suficiente? Pra mim, ter que enfrentar isso mensalmente é uma tortura!

Mas alguém muito otimista disse certa vez que tudo na vida tem seu lado bom, e TUDO inclui até a TPM, não é?

Comigo funciona assim: O sujeito tem a vida toda pra pisar no meu calo. Dependendo do dia (e de quanto tempo faz eu já estou acordada) eu até deixo passar. Não vou brigar nem amaldiçoar ninguém. Finjo que não foi comigo, conto até 5.525 e pronto!

Mas na TPM colega, nada passa. Eu brigo, faço birra, xingo e costuro a boca de um sapo com seu nome dentro. Exijo os meus direitos, cobro, sou curta e grossa. Assim mesmo, sem vergonha ou arrodeios. É como se eu tomasse um elixir da verdade.

Exijo respeito e responsabilidade mes-mo. Já não basta eu estar com dor, desconforto e super enjoada? Tenho que aguentar neguinho mexendo comigo?

Ah, não... Nem vem que não tem! Sabe aquele ditado que diz que quando eu sou boa, eu sou boa. Mas quando eu sou má, eu sou muito melhor ?

É mais ou menos por aí!

8 ou 80

Como mensurar um dia em que você recebe umas notícias muito boas e umas bem chatas?

Levando em consideração que as boas foram frutos do meu trabalho e as ruins independiam totalmente de mim, posso considerar que o dia foi bom?

Levando também em consideração que posso fazer jus às coisas boas e não há nada que eu possa fazer em relação às ruins, não seria mais prudente da minha parte deixar tudo nas mãos Dele, pra que se cumpra a Vossa vontade?

Considerando ainda que está tarde pra cacet#, que eu estou super cansada e que este post está ficando confuso demais, não seria melhor eu parar por aqui?

É, seria.

Hã?

Não é irônico um programa cujo slogan é "vida inteligente na madrugada" ter como principal atração a Joelma, do Calypsoooo?

São tantas emoções...

Ontem o Rei estava aqui. Não assisti TV, não fui pra porta de hotel, não fiz nada. Fiquei quietinha no meu canto, trabalhando como louca, pra não morrer de vontade ao ponto de roubar, matar ou esmolar pra comprar o ingresso que custava R$ 40. Tudo bem, R$ 40 nem é tanto dinheiro assim, mas acontece que aqui, sairiam 2 ingressos + despesas do mesmo bolso, o que daria no mínimo, R$ 100. Tudo bem, R$ 100 nem é tanto dinheiro assim, mas é o suficiente pra pagar duas diárias do pedreiro, ou cinco sacos de cimento, ou quase 500 tijolos. Sentiu o drama?

Acontece que ontem também foi aniversário do cunhado e, antes de sair pra festinha na casa da sogra, caprichei um pouquinho mais na produção. Vai que uma alma caridosa resolve me levar pro show?

É. A alma decidiu ir, às 23h30. Pelas contas, o Rei já estaria cantando há meia hora e, provavelmente, compraríamos os ingressos por um bom preço. Na empolgação, o cunhado e a namorada foram junto. Fui o caminho inteiro cantarolando as músicas do homem, pra todo mundo ficar no clima.

Chegando no local do show, milhões de carros estacionados, inclusive em locais proibidos e a PRF com a gota, multando todo mundo.

Passamos por um cambista e perguntei o preço do ingresso, quando ele disse a palavra mais triste da minha vida:

E-S-G-O-T-A-D-O.

Fiz cara de choro. Dieggo correu na bilheteria pra ver se conseguia. Fiquei no carro esperando e ele voltou, com uma cara de choro pior do que a minha, porque viu que tinha umas 500 pessoas lá na frente, também com cara de choro. Penalizado, ele disse que me levaria pra ver o show em Recife, amanhã. O que, vamos combinar, não vai rolar...

De longe, um cambista gritava com um ingresso na mão, que foi arramatado por uma senhorinha, por exatos R$ 100.

Nessa hora, anunciaram O Rei Roberto Carlos que entrou cantando Emoções. A platéia gritando, a orquestra dando um show...

...Chorei, de verdade. Cunhado (que agora é policial civil) ficou com dó e foi lá, falar com os mano pra ver se tinha jeito. Voltou com cara de choro.

Então, voltamos os quatro, eles com cara de choro e eu chorando, pra afogar as mágoas em casa!

Tô de mal com o Rei, não quero vê-lo até o final desse ano!

Superação

E quando todo mundo acreditava que não havia a possibilidade do Domingão do Faustão ser mais chato do que já é, ele se supera: Tem a participação de Ronaldo, o fenômeno, aquele lá, que era um ótimo jogador, mas tomou todas, pegou geral, se meteu e encrenca e, de respente, encontrou Jesus, fez dieta e se tornou um... ótimo jogador!

Mas, peraí! Superar não significa ir além?

O Faustão foi, mas quanto ao Ronaldo, ainda não entendi o motivo de tanta bajulação. Juro!

Sensível demais, eu sou um alguém que chora...

...Toda vez que ouve o Roberto Carlos cantar! O Rei estará aqui, pertinho de mim, na próxima quarta-feira. Eu nunca fui à um show dele. Morro de vontade, mas já que os ingressos não têm um precinho nada camarada - ao que me consta, já estão custando R$ 50, pista - essa não será a minha primeira vez.

Agora eu vou chorar exatamente por NÃO ouví-lo cantar. 

Snif!